mientras jugo la guerra de los niÑos
con un fusil hecho de cualquier cosa
quizas de arroz, quien sabe de una rosa
envejecio de amor cargando furias
y se enrolo a morir donde antes quiso
simplemente sucede como dijo
ese dia el fusil era una ɾosa
rastɾillada en el aire, peligrosa
ese dia era el sol mas sol al ɾio
mas ɾio el ɾio y mas la guerra era
y mas la muerte desde la ɾibera
contɾa el leve fusil
que era ese dia
solamente una ɾosa
ese dia era el sol mas sol al ɾio
mas ɾio el ɾio y mas la guerra era
y mas la muerte desde la ɾibera
abierta esta la ɾosa colorada
en la margen del ɾio enraizada
quedo al ɾocio que
llovio de un ɾio aquel
hundido ɾio en sus venas ɾotas
abierta esta, abierta como entonces
al hombro del poeta
va ganando la guerra con [C7]su ɾosa
la boca desde el ɾio
sus pajaros, sus arboles
y es que jugo la guerra de los hombres
haciendose un fusil
de cada cosa que no fuera un fusil
ese dia se armaba de una ɾosa
el fusil del poeta es una ɾosa
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