Aunque se hace largos siempre acaban por pasar los inviernos
Las cigarras pensamos lo hemos pasado mal
De repente un viernes en la hierba brilla el sol
Y todo sabe a primavera.
Hoy el viento del norte no ha llegado hasta el zaguán
Con [C7]sus botas de barro gris
Hoy el viento [C7]del norte no ha llegado hasta aquí, hasta mí.
Aunque se hace duro la mañana muerde el pan del futuro
Las cigarras pensamos lo hemos pasado mal
