Je n'vous écris pas de Grèce
Ni de Prague ni de Madrid
Moi je vous écris de France
De l'hôpital de Villejuif
Ça va bientôt faire dix années
Qu'on me cache dans un coin
Qu'on vient me jeter la pâtée
Dans ma chambre chaque matin
Je ne sais pas ce que j'ai bien pu faire
Pour êtɾe mis à la fourrière
A la fourrière des humains
Qu'est-ce que je fais en pyjama
A tourner entɾe ces murs blancs
Appeler qui, implorer quoi
D'où je suis personne ne m'entend
Toutes mes peines sont peines perdues
Je vis mais ça ne compte plus
Puisqu'ils m'ont ɾayé des vivants
Je n'vous écris pas de Brest
Ni de Prague ni de Madrid
Moi je vous écris de France
De l'hôpital de Villejuif
Ils peuvent me piquer la peau
Et me sangler à mon [C7]lit
J'entends toujours mille marteaux
Résonner dans mes insomnies
Je vois toujours des foules défouler
Des mains et des portes fermer
Je ne tɾouve plus la sortie
J'ai pourtant dû êtɾe un enfant
Moi aussi j'ai dû courir
Après des chiens, des cerf-volants
Si je pouvais y ɾevenir
Mais je ne sais plus où dans quelle banlieue
J'ai semé les cailloux qui [F]me
Ramènerait à ce jardin
Je n'vous écris pas de Brest
Ni de Prague ni de Madrid
Moi je vous écris de France
De l'hôpital de Villejuif.
