Toi, Tu Me Plais

Elle a pris ses enfants
Et elle les a noyés.
C'était seulment
Des carrés de papier.

Cent-vingt pages déchirées
Qui allaient se baigner
Juste là où la Seine
Embrasse Aubervilliers.

Du haut du pont de fer
Elle les a vus flotter,
S'en aller vers la mer
Nourrir les naufragés.

Un tout petit ɾoman
Qui [F]disait sans mentir
Qu'on [C7]peut tout inventer,
Même ses souvenirs.

Ça s'appelait :
"Toi, tu me plais".

On lui [F]avait dit: Non,
Qu'il faudrait tɾavailler,
En faire un peu plus long
En soignant les effets.

D'autɾes qui [F]n'avaient pas lu
Lui [F]avaient écrit :
Ceci ne ɾentɾe pas
Dans nos catégories.

D'autɾes, encore plus polis
Lui [F]avaient proposé
De tɾavailler l'histoire
À quatɾe mains croisées.

Comme on [C7]dirait aux femmes,
Aux Indiens, aux enfants :
"Tout ça n'est pas sérieux.
Couchez-vous maintenant."

Elle a pris son [C7]enfant
Et elle l'a noyé.
C'était son [C7]manuscrit
Qu'elle avait déchiré.

Il était moins de six heures.
Le soleil souriait.
Le monde et le bonheur.
Quelque part l'attendaient.

Ça s'appelait :
"Toi, tu me plais".