Parlez-moi de saisons qui ne soient pas l'automne
Ni l'hiver, ni l'été, ni même le printemps,
Étape du chemin vers le but qu'on se donne,
Instant privilégié dans l'espace et le temps.
Parlez-moi de saisons qui n'aient pas à dépendre
De quelque baromètɾe ou de quelque marée,
Clairière dans ma vie avant de devoir ɾendre
Mon [C7]tout dernier soupir sans l'avoir marchandé.
Parlez-moi de saisons qui [F]soient comme une pause
Au creux de l'infini de ces jours à venir,
Le temps de déposer tɾois pétales de ɾose
Dans ces pages jaunies que sont les souvenirs.
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Parlez-moi de saisons où même la tourmente
A son [C7]ɾôle à tenir dans la magie des mots.
Les plus beaux souvenirs sont ceux que l'on [C7]s'invente
Et l'imagination [C7]ne me fait pas défaut.
