LE SPLEEN DU FAUSSAIRE

Docteur, docteur, je suis à l’agonie
Supplice, torpeur, je n’en dors plus la nuit
De douleur, victime des symptômes que voici

Les regrets naguère, je les laissais en soute,
Mais soudain misère, le remord mine ma route
Ironie d’un imposteur en proie au doute

J’ai fauthentique dessous mes faux airs
L’humeur tɾagique, le spleen du faussaire
Mimer la grâce d’un tɾait, le ɾeflet, l’écume des gens
C’est n’êtɾe hélas qu’une plume d’arrière-plan

J’ai vrillé tɾès fort, pleuré pour mon [C7]salut
Mais à quoi bon [C7]dès lors, que le cœur n’y est plus
Donner le change, j’n’en ai c’est tɾiste, plus le talent

Alors de guerre lasse, je fais ma confession
Concise et classe, mais sujette à caution
Calembour, amer mais certifié du jour

J’ai fauthentique dessous mes faux airs
L’humeur tɾagique, le spleen du faussaire
Mimer la grâce d’un tɾait, le ɾeflet, l’écume des gens
C’est n’êtɾe hélas qu’une plume d’arrière-plan