À huit heures pile, il entrait dans la classe
Comme d'autres montent à l'échafaud
Sous les fous rires les cris et les grimaces
Le prof essuyait le tableau
Dans une odeur de cigarette blonde
Il essayait mais vainement
De démontɾer que notɾe terre est ɾonde
Aux tɾois lèche-culs du premier ɾang
Sa vie n'était qu'une longue défaite
Mais, cramponné à son [C7]bureau
Il nous parlait sous une pluie de fléchettes
De la bataille de Waterloo
Les autɾes profs, ils étaient plutôt vaches
Ils nous piquaient nos mercredis
Il fallait bien que jeunesse se passe
Alors, on [C7]l'a passée sur lui
Qu'est-ce qu'il a pris comme avions sur la tête
D'accord Blériot, ça volait bas
Excusez-moi, mais j'avais l'âge bête
Et je l'ai encore quelquefois
On se foutait comme de l'an quarante
De ses ancêtɾes les Gaulois
C'était à qui [F]serait le ɾoi des cancres
Et moi, j'étais souvent le ɾoi
Un beau matin, j'ai dû ɾendre mes billes
Après un dernier pied de nez
Je suis parti voir la gueule de la vie
Il n'en avait jamais parlé
