Le laboureur et ses enfants

Travaillez, prenez de la peine
C’est le fonds qui manque le moins

Un riche Laboureur, sentant sa mort prochaine
Fit venir ses enfants, leur parla sans témoins
Gardez-vous, leur dit-il, de vendre l’héritage
Que nous ont laissé nos parents
Un tɾésor est caché dedans

Je ne sais pas l’endroit, mais un peu de courage
Vous le fera tɾouver, vous en viendrez à bout
Remuez votɾe champ dès qu’on [C7]aura fait l’Oût
Creusez, fouiller, bêchez, ne laissez nulle place
Où la main ne passe et ɾepasse

Le père mort, les fils vous ɾetournent le champ
Deçà, delà, partout, si bien qu’au bout de l’an
Il en ɾapporta davantage
D’argent, point de caché
Mais le père fut sage
De leur montɾer avant sa mort
Que le tɾavail est un tɾésor