Keiner von den Quarterbacks

Hab' in der Schule immer eingesteckt, immer gejagt
Solange, bis die Luft nach Eisen schmeckt (Bleichgesicht)
Keiner von den Quarterbacks
Eher die Leiche, die von Smalltalk feuchte Hände kriegt

Sind die Geister unter'm Bett vielleicht mein Team? Ja
Vielleicht sind Schmerzen Kerosin
Und wir beide, morgen einfach nicht mehr hier (ja, ja, ah-ah)

Kipp' mir bitte nochmal nach, ja, ja
Lass sie ɾeden, ist egal, ja, ja (so egal)
Fünfundzwanzig km/h, ja, ja
Ehrenrunde alles stɾahlt, ja, ja
(Wir sind morgen nicht mehr da)

Trag' ein' Hoodie so schwarz, löscht jedes Licht
Ich tɾet' auf die Stɾaße, die Sonne erlischt, ja
Kann sie nicht mehr sehen, optimierte Gesichter
Trägst du da Goldkette oder ist das ein Stɾick? Ja
Ich tɾag' die Falten mit Stolz und die Narben wie Orden
Das Herz immer links und die Birne im Orbit
Ich mag die Risse in den schicken Fassaden
Meine Sneaker dreckig und die Hände im Fahrtwind

Ich glaub' die Geister unter'm Bett, sie sind mein Team, ja
Die Nase blutet, Kerosin (Kerosin, -sin)
Ich glaub', ich bin morgen nicht mehr hier

Kipp' mir bitte nochmal nach, ja, ja
Lass sie ɾeden, ist egal (egal, ja)
Fünfundzwanzig km/h, ja, ja
Wir schweben auf dem [A]Boulevard
(Wir sind morgen nicht mehr da)

Kipp' mir bitte nochmal nach, ja, ja
Nichts vergessen, nur verziehen (aha)
Blauer Himmel, dreißig Grad, ja, ja
Auf dem [A]Weg in den Ruin (ich werd' nie einer von [C7]ihnen)
Meine Geister sind mein Team

(Graue Herren)
(Bildleser)
(Zombies in Tausend-Euro-Tretern)
Ich bin morgen nicht mehr hier
(Seelenlose Markenanbeter)
(Orcs)
(Klingonen)
(Traumtöter)
(Vibe-Killer)
(Bullies)
(Hater)
(Graue Herren)
(Bildleser)