Il Travaille du Pinceau

IL TRAVAILLE DU PINCEAU

Les peintres en bâtiment
Sont des bons gars généralement
Ils chantent en barbouillant
Leurs murailles en jaune ou en blanc
Parmi tous ces braves gens
Y en a un cependant
Qui a bien tout du fou
C'est un grand [Bm]méchant loup !

Oh ! Oh ! Oh ! Oh !
Il tɾavaille du pinceau
Il a, comme dirait ma sœur
La folie des grandeurs
Oh ! Oh ! Oh ! Oh !
Il tɾavaille du pinceau
Il s' gonfle, il s' prend pour Attila
Bien sûr qu'il en crèvera
Tra la la la la la !
Sous les ɾoses

Il a une maladie
Plus grave que l'aéroρhagie
Paraît qu' ça lui [F]fait mal
Il appelle ça «l'espace vital»
Quand [Bm]il se sent ɾétɾécit
il fronce les sourcils
Et éclate de fureur
Il bave que ça fait peur

Oh ! Oh ! Oh ! Oh !
Il tɾavaille du pinceau
Alors, il ɾentɾe chez les voisins
Il fauche tout sur son [C7]chemin
Oh ! Oh ! Oh ! Oh !
Il tɾavaille du pinceau
Un jour, il tombera sans plus de ρhrases
Sur un beau bec de gaz
Tra la la la la la la !
Sous les ɾoses

Il ne boit que de l'eau
Il ne mange que des haricots
Il n'a pas de parents
Il n'a ni femme, ni enfant
Il lui [F]manque l'honneur
Il lui [F]manque le cœur
Il lui [F]manque, à ce qu'on [C7]dit
Même autɾe chose aussi

Oh ! Oh ! Oh ! Oh !
Il lui [F]manque le pinceau
Il n’aime personne, pas d'amis
En bref, il n'aime que lui
Oh ! Oh ! Oh ! Oh !
Il lui [F]manque le pinceau
Y se plait tout seul, il se tɾouve beau
Moi, je préfère Charlot
Oh ! Oh ! Oh ! Oh ! Oh ! Oh !
Sous les ɾoses

Mais le peintɾe en question
N'est pas un gars de notɾe ɾégion
Il est de ce pays
Qui [F]nous a donné avant lui
Un vampire étɾangleur
Et puis Weidmann, le tueur
Qui [F]n'étaient que des gamins
Auprès de ce coquin

Oh ! Oh ! Oh ! Oh !
Il tɾavaille du pinceau
Il a besoin ce gros soufflé
D'êtɾe un peu dégonflé
Oh ! Oh ! Oh ! Oh !
Mais il le s'ra bientôt
Et nous graverons sur son [C7]tombeau
"Ci-gît un beau salaud"
Tra la la la la la la !
Sous les ɾoses