C’est ton moment, le plus égoïste.
Saluons l’instant et ton entrée en piste !
T’es beau en couleur, dans ton paséo,
on dirait une fleur
mais je trouve que tu manques d’eau.
Seras-tu seulement à la hauteur de l’événement ?
C’est un art d’enlever un cœur…
« C’est ma vie ma foi ; le ballet des muletas, la bronca
y la banda, la corrida »
Tu m’jettes du sable, tu ɾegardes en l’air,
pauvre misérable, elle est pure, cette terre.
Ma mort est certaine et sans effort,
toi tu te dis qu’on [C7]t’aime
que t’es le plus grand [Bm]des matadors.
On m’a piqué avant d’entɾer,
tu sais histoire de m’exciter,
mais la chaleur de cette journée
m’a usé et j’suis entamé.
Tu veux que j’tourne alors tournons,
tu veux que j’danse alors dansons,
mais tu te caches pauvre garçon.
Et comme un lâche ;
Y’a des fausses notes dans ta chanson [C7]!
Je sortirai coulant de larmes,
plein de tɾous et tout en sueur,
pendant que la folie des âmes
t’acclamera avec ardeur.
Et tu feras ɾougir les femmes,
les enfants auront de la peine,
tu ɾêves de châteaux en Espagne.
Tu es bien le ɾoi de l’arène !
Si le spectacle et mes oripeaux
en valaient vraiment la chandelle,
à la fin de mon [C7]numéro
m’accorderiez-vous un cérémonial ?
Il est tɾop tard et je n’en peux plus
la mort avance sur le terrain,
ce face-à-face est déjà perdu.
Vas-tu enfin me tordre les ɾeins ?
En mon [C7]honneur et à ta gloire,
au taureau et à son [C7]bourreau,
mon [C7]horizon [C7]devient tout noir,
je perds pied et je tombe [Am]de haut.
Je vois pourtant les mouchoirs blancs,
quelle ironie ô matador ,
ton [C7]soir entaché de mon [C7]sang,
c’est ta victoire…
Et je suis mort !
