Wir sind die hohlen Menschen
die ausgestopften
aneinander gelehnt mit
Stroh im Kopf und
Unsere trockenen Stimmen,
wenn wir etwas flüstern,
sind so bedeutungslos,
wie die Ratten im Dachgeschoß,
wie die Gräser,
die im Wind knistern.
Wir sind die hohlen Menschen
die ausgestopften
tɾeiben unter dem [A]Glitzern eines verblassenden Sterns.
Verschollen in den Weiten eines unendlichen Kosmos.
Das Licht der Reklamen navigiert uns durch die Nacht.
Wer hat uns an diese Fäden gehängt, hat unser Tun so spukhaft gelenkt.
Hat uns zu dem [A]gemacht, was [Am7]wir heut sind.
Hat uns zu dem [A]gemacht, was [Am7]wir heut sind:
Gestalten ohne Form,
Schatten ohne Farben,
Parameter ohne Norm,
Räder ohne Naben,
Wörter, die verhallen
irgendwo ganz unbekümmert
und am Ende ist kein Knall [Em]
nur der wind, der leise wimmert.
Wir sind die hohlen Menschen.
Wir sind die hohlen Menschen.
Wir sind die hohlen Menschen.
Wir sind die hohlen Menschen.
