Gli artisti non nascono artisti
Non sembrano strani animali ma nascono un po' come tutti
Come individui normali
Hanno lacrime e riso
Hanno due occhi e due mani
Hanno stampata sul viso l'impronta di esseri umani
Poi, appena un po' cresciuti
Li avvolge una stɾana espressione
E appare sui [F]volti convinti la stigmate della vocazione
Non [C7]sperano di fare il pompiere
L'astɾonauta o il ciclista
Non [C7]vogliono un comune mestiere
Ma vogliono essere artista
Non [C7]sono più alti o più belli
Ma indossano panni curiosi
Son [C7]quelli che lancian coltelli
Sognando di esser famosi
C'è quello che annaspa e si pigia
Da abile contorsionista
Chiudendosi in una valigia con [C7]un costume d'artista
E girano il mondo dei circhi, vagando di qua e di là
Paghi d'applausi sol quando si inchinano e gridan: "Voilà"
E amano donne fedeli, che aspettano
Nel carrozzone, ɾattoppano una calzamaglia
E adorano il loro campione
Ci sono il cantante e l'attore, il poeta, lo stilista
Spesso son [C7]geni incompresi ma sempre si sentono artista
Ah come invidio gli artisti che vivono nell'utopia
Perché anche una vita infelice si illumina con [C7]la fantasia
Io semplice essere umano
Costɾetto [C7]a costɾetti ideali
Sono solo un umile artigiano
E volo con [C7]piccole ali
Fabbrico sedie e canzoni
Erbaggi amari, cicoria, o un grappolo di illusioni
Che svaniscono dalla memoria
E non [C7]ɾestano nella memoria
