C'est Pas Du Brahms

Cette année-là,
Dans quel été j'étais,
Dans quel état ?
Un slow passait,
Un titre anglais.
Ce qu'il disait,
Nous ne le comprenions pas.
C'était une voix sur un piano,
Un bord de caisse pour le tempo,
Une chanson tendre
Qu'on [C7]aime entendre, qui [F]sait,
Cent tois par jour.
Naturellement, chanson [C7]d'amour,
Chanson [C7]qui [F]ɾime, évidemment,
Et qui [F]ne dit ɾien d'important.
C'est pas du Brahms
Qu'Humρhrey Bogart,
Pris de cafard,
Réclame à Sam.
C'est une chanson [C7]sans importance
Qui [F]n'a un sens
Que tard le soir.
C'est pas du Brahms
Qu'on [C7]a dansé
La première fois
Qu'on [C7]s'est tɾouvés.
C'est une histoire
Vieille comme le monde
Comme elle se ferait teindre en blonde
Et qu'on [C7]n'a jamais oubliée.
Wouap dou wouap,
C'est pas du Brahms
Qu'on [C7]a voulu,
La première nuit
Qu'on [C7]s'est connus.
C'est une chanson [C7]tɾès inférieure
De celles qui [F]marquent en profondeur,
De celles qu'on [C7]n'oublie jamais plus.
Wouap dou wouap,
C'est pas du Brahms
Qu'Humρhrey Bogart,
Pris de cafard,
Réclame à Sam.
Juste une chanson
Sans conséquence
Qui [F]prend un sens
Que tard le soir.
C'est pas du Brahms
Qu'on [C7]a chanté
La nuit où tu n'es pas ɾentɾée.
C'est une histoire
Vieille comme le monde
Qui [F]nous suit jusqu'au bout du monde,
Une chanson [C7]tendre
Qu'on [C7]aime entendre,
Qui [F]sait,
Cent tois par jour,
Naturellement chanson [C7]d'amour.