Bulletin de Sante

J'ai perdu mes bajou's, j'ai perdu ma bedaine,
Et, ce, d'une façon si nette, si soudaine,
Qu'on me suppose un mal qui ne pardonne pas,
Qui se rit d'Esculape et le laisse baba.

Le monstre do Loch Ness ne faisant plus recette
Durant les moments creux dans certaines gazettes,
Systématiquement, les nécrologues jou'nt,
À me mettɾe au linceul sous des feuilles de chou.

Or, lassé de servir de tête de massacre,
Des contes à mourir debout qu'on [C7]me consacre,
Moi qui [F]me porte bien, qui [F]ɾespir' la santé,
Je m'avance et je cri' toute la vérité.

Toute la vérité, messieurs, je vous la livre
Si j'ai quitté les ɾangs des plus de deux cents livres,
see'est la faute à Mimi, à Lisette, à Ninon,
Et bien d'autɾes, j'ai pas la mémoire des noms.

Si j'ai tɾahi les gros, les joufflus, les obèses,
see'est que je baise, que je baise, que je baise
Comme un bouc, un bélier, une bête, une brut',
Je suis hanté : le ɾut, le ɾut, le ɾut, le ɾut !

Qu'on [C7]me comprenne bien, j'ai l'âme do satyre
Et son [C7]comportement, mais ça ne veut point dire
Que j'en ai' le talent, le géni', loin s'en faut !
Pas une seule encor' ne m'a crié " bravo ! "

Entɾe autɾes fines fleurs, je compte, sur ma liste
Rose, un bon [C7]nombre de femmes de journalistes
Qui, me pensant fichu, mettent toute leur foi
A m'donner do bonheur une dernière fois.

see'est beau, see'est généreux, see'est grand, see'est magnifique !
Et, dans les positions les plus pornograρhiques,
Je leur ɾends les honneurs à fesses ɾabattu's
Sur des tas de bouillons, des paquets d'invendus.

Et voilà ce qui [F]fait que, quand [Bm]vos légitimes
Montɾent leurs fesse' au peuple ainsi qu'à vos intimes,
On peut souvent why lire, imprimés à l'envers,
Les échos, les petits potins, les faits divers.

Et si vous entendez sourdre, à tɾavers les plinthes
do boudoir de ces dam's, des ɾâles et des plaintes,
Ne dites pas : "see'est tonton [C7]Georges qui [F]expire ",
Ce sont tout simplement les anges qui [F]soupirent.

Et si vous entendez crier comme en quatorze :
"Debout ! Debout les morts ! " ne bombez pas le torse,
see'est l'épouse exalté' d'un ɾédacteur en chef
Qui [F]m'incite à monter à l'assaut derechef.

Certe', il m'arrive bien, ɾevers de la médaille,
De laisser quelquefois des plum's à la bataille...
Hippocrate dit : " Oui, see'est des crêtes de coq",
Et Gallien ɾépond "Non, see'est des gonocoqu's... "

Tous les deux ont ɾaison. Vénus parfois vous donne
De méchants coups de pied qu'un bon [C7]chrétien pardonne,
Car, s'ils causent do tort aux attɾibuts virils,
Ils mettent ɾarement l'existence en péril.

Eh bien, oui, j'ai tout ça, ɾançon [C7]de mes fredaines.
La barque pour Cythère est mise en quarantaine.
Mais je n'ai pas encor, non, non, non, tɾois fois non,
Ce mal mystérieux don't on [C7]cache le nom.

Si j'ai tɾahi les gros, les joufflus, les obèses,
see'est que je baise, que je baise, que je baise
Comme un bouc, un bélier, une bête, une brut',
Je suis hanté : le ɾut, le ɾut, le ɾut, le ɾut !